A VOZ DA ESFINGE

O acendedor de faróis

2011-11-18T09:45:00.003-02:00

Algumas profissões são mais poéticas do que outras, existindo também aquelas que além de poéticas trazem em si uma carga metafórica.

O que dizer de uma pessoa que passou a vida toda encarregada de acender um farol?

A simples função de apertar um botão, ou girar uma manivela, traz em si o complexo engenho de fornecer referência aquelas embarcações perdidas. Navios à deriva que procuram uma costa segura para aportar.

A necessária pontualidade do acendedor de faróis, assemelha-se ao andor do sol, cuja luz acende-se todo início de dia sem que ninguém perceba o tamanho da movimentação que é feita para que isso aconteça.

Simplemente o farol está lá, como um astro de luz própria.

Ouvi dizer que a uns poucos anos o último acendedor de farol do Brasil deixou o seu cargo, agora o farol liga sozinho equipado de lâmpadas fotossensíveis.

A cada dia o mundo é um lugar mais chato!

Farol de Ponta do Mel - RN

Cerrados, veredas e amplidões

2011-07-20T20:28:00.004-03:00

Assim como alguns tipos de pessoas, o cerrado não parece atrativo e sedutor logo a primeira vista, sua monotonia estética cansa o olhar pouco habituado às amplidões.

No entanto, com o passar do tempo, entregando-se a uma observação mais atenta, libertando o olho julgador para escorregar sobre suas genuínas belezas, logo fica-se apaixonado. Sua simplicidade, ingenuamente decodificada, revela-se em mistérios inapreensíveis, sua monotipia de repetições tranforma-se em um mosaico vibrante de relevos e vegetações exclusivas.

As árvores, agonizantes seres retorcidos sobre a terra árida, denotam uma robustez que produz impressão de sofrimento e dor. Seus incontáveis frutos nutritivos e as belíssimas flores parecem ser resultado da insistência de vida diante de um ambiente demasiadamente hostil.

A beira dos córregos despontam veredas, oásis que serpenteiam pela paisagem.

Os espaços vazios do cerrado, semelhante as coxilhas do pampa sulino, ao invés de libertarem a alma do observador, podem surtir o efeito contrário, aprisionando o olho que carente de limites geográficos torna-se errante a procura de um ponto seguro para se fixar.

Na ausência de barreiras evidentes a amplidão torna o olhar indolente, dando ao observador a ilusão de que todo espaço já foi conquistado.

Histórias do tempo do mato

2011-05-30T20:35:00.000-03:00

Os antigos contam uma história esquisita, a um desavisado que ouve de relance pode parecer um episódio lendário ou mesmo uma mentira de salão, mas de fato trata-se de um causo verdadeiro, discorrido por distintas fontes orais em lugares e tempos diferentes. É a história da cobra Mutum, cobra chegada em beber leite e “assaltar” a mamadeira das crianças.

Em uma das versões ouvida por mim, um homem conta que quando criança, morando em um lugar o qual segundo sua descrição genuína era “só mato”, a mãe o colocava no celeiro para tomar a mamadeira. No ambiente agreste, meio selvagem meio civilizado, surgia o Mutum por entre o feno espreitando o leite quentinho. O homem, de fala pitoresca, explicou que conhecia bem a cobra e que todos dias sem falhar dava mamadeira para ela.

O leitor pode perguntar-se de que maneira acontecia essa estranha interação: se dava de mamar direto na boca da víbora segurando-a no colo, se ela agarrava a mamadeira com o rabo, ou se simplesmente “labia” o leite em meio as palhas. No entanto, estes são detalhes não revelados pelo interlocutor, deixando um mistério a ser preenchido por aqueles que ousarem a imaginar tal cena peculiar.

Outra aparição da cobra Mutum nos discursos sobre o tempo do “mato”, foi feito por uma pessoa que creio conhecer muito bem, minha própria avó. Conta ela que era comum as mulheres levarem os bebês recém-nascidos em cestas de palha para a roça, deixando-os recostados embaixo de uma árvore enquanto trabalhavam no plantio. Em certa vez, em uma certa localidade perto de onde moravam, umas conhecidas lhe contaram tal história.

Antes de “pegar na enxada” as mulheres amamentaram seus bebês e os deixaram na cesta, quando voltaram, hora depois, viram que estavam sujos, vomitados de leite. Essa cena se repetiu algumas vezes, o que fez com que resolvessem usar seus próprios métodos diagnósticos e investigar. Foi assim que armaram a situação, amamentaram seus bebês, largaram-nos na cesta e ficaram escondidas atrás de uma moita cuidando. De repente, eis que surge o Mutum, rastejando rapidamente entocou-se em meio as crianças. Quando no ato de grande habilidade enfiou seu rabo pontudo nas pequenas boquinhas fazendo com que os bebês vomitassem o precioso leite que “lambeu” regozijando-se.

Essa é uma história difícil de acreditar, possivelmente entrando na lógica do conhecido ditado: “quem conta um conto aumenta um ponto”. Mas neste caso a veracidade já não importa, o fato é que a vó acredita e diz ter ouvido mais de uma vez. Para mim, ouvinte de tais memórias, já não importa se a cobra fazia mesmo as crianças vomitarem, ou se as mães tinham tanto sangue frio a ponto de assistir a cena passivamente.

Questionar a veracidade dos fatos é menos interessante do que pensar em quanto esses causos nos ensinam a respeito do processo de formação de uma lenda. Meias verdades, acrescidas de alguns exageros, fatos reais com pitadas de imaginação, memórias de longa data vencidas pelo tempo. Assim é a tradição oral, como um brincadeira de telefone sem fio, até que vem o último da fila e resolve botar o que ouviu no papel, aprisionando na artimanha da escrita histórias que continuam livres, vivas e mutantes no imaginário popular.

Sobre a pequena ética

2011-05-17T23:31:00.005-03:00

Após descobrir que “etiqueta” é bem mais do que um curso de fim de semana onde se aprende “modos à mesa”, muita coisa mudou em minha prática cotidiana. Etiqueta a bem da verdade, pedagogicamente falando, é a ética pequenininha. Isso mesmo, a pequena ética nas ações do cotidiano e no trato com os outros. É a prática diária da grande Ética com “É” maiúsculo! Interessante é pensar que etiqueta antigamente, como explicou brilhantemente uma professora minha, era por exemplo, parar o campo de batalha na hora do almoço porque os generais precisavam alimentar-se e sestear depois. Tudo normal, afinal de contas a guerra é um negócio, e para além dos negócios existem os homens e suas necessidades fisológicas, respeitá-las é antes de tudo uma questão de etiqueta.

A palavra ética nunca foi tão usada como na contemporaneidade, pululam cadeiras nas Universidades “Ética disso, Ética daquilo”, mas e a etiqueta? Não será esta que está precisando de uma defesa mais radical? Afinal, grandes questões éticas não fazem parte do nosso cotidiano. Já pequenas situações, onde é mister o uso do bom senso, são triviais no dia-a-dia de qualquer um.

A reinvenção da Monarquia e da Igreja Católica

2011-05-01T14:30:00.001-03:00

Na mesma semana dois eventos pararam a Europa e fizeram o mundo voltar os olhos para o velho continente: o Casamento Real e hoje, a beatificação de João Paulo II. Tanto a Monarquia, como a Igreja são instituições que tiveram sua gênese durante a longíngua Idade Média, fortalecendo-se durante o início da Idade Moderna com os absolutismo monárquicos e reinventando-se de maneira esquisita nestes tempos de pós-modernidade.

Sempre afeita a ideia de monaquia, a Igreja manipulava os Estados Nacionais a seu próprio interesse sendo religião oficial e controlando os arroubos políticos e comportamentais da nobreza. Não é à toa que a própria Inglaterra “funda” através de Henrique VIII sua Igreja Anglicana a fim de permitir que o imperador pudesse se divorciar e casar novamente. Um exemplo claro da tênue fronteira entre política e religião na época dos governos absolutistas.

“Uma fé, uma lei, um rei!”

Com as revoluções socias espalhando-se pelo mundo, o fim da monarquia e o início de uma era de Estado Laico, pode-se perguntar o que sobrou para o Catolicismo e para a tradicional Monarquia no Ocidente.

Ainda que não se tenha uma resposta clara, estes eventos tem demonstrado uma reivenção destas instituições no início do século XXI. A monarquia aproveitando-se do imaginário popular lança o Casamento do Século, com direito a cobertura passo a passo da mídia, um cenário de conto de fadas e milhões de euros entrando nos cofres ingleses em turismo e souvenirs. Nada nobre mas sim bastante popular, a falida monaquia britanica depende hoje da camada mais baixa da população para manter-se no centro das atenções e garantir algum poder simbólico.

E a Igreja, com essa canonização relâmpago de João Paulo II não podia dar exemplo maior de sua tentativa desesperada de identificação imediata com o povo. Eu que nem sou católica, que nem fiz primeira comunhão, sei que que para realizar um processo de canonização levam-se anos, parece que no mínimo cinco anos depois da morte do dito “santo em potêncial”. João Paulo II, o papa pop, ultimo ícone do catolicismo que inspirou fiéis no mundo todo mal esfriou na cripta e já querem ressucitar sua memória a todo custo.

Para um observador atento, essa semana está sendo marcada por fatos históricos que demonstram a cima de tudo o quanto as velhas instituições tem um teor incrível de mobilidade e adaptação. Não sendo por acaso que por quase 10 séculos ainda permanecem vivas no imaginário popular.

Para nós, simples mortais, hoje é apenas o dia do trabalhador. Uma data a glorificar a classe que potencialmente teria se libertado da opressão de reis e papas e pelo mundo afora...Mero delírio.

Para o Guri do Rio

2011-04-14T15:07:00.006-03:00

Era assim, como uma raíz de beira de rio,

Tosco mas resistente, um tanto torto e displicente

Com um olho que não mira no olho

E outro que se entranha no chão

Mãos esculpidas de sinais,

Como garões ancestrais

Brotando no corpo de um menino,

Mãos como um apendice mal formado

Como agitados galhos assimétricos

Louco, será um arlequim esquecido?

Terá saído das entranhas da terra?

Poderá ser um ente, um duende?

Cresceu com pecha de demente, mas não importa

Tão pouco sabe de demências, doenças

Sabe das pedras do rio, de bolar carinhas sorridentes

De sonhar tartarugas e cavalos de fogo

Sabe de alquimia, transformação com tinta

De pintar futuros, imitar automóveis

Sabe da casa, da lida na lavoura

Das lendas de lavras e minas d’ouro

Sobretudo sabe do tempo do rio

Das vazantes às secas, dos dias vazios

Das noites cheias de cansaço

Entrecortando o sonho com programas televisivos

Notícias do mundo de fora, do mundo que é tão grande

Embora não maior que o rio, que não tem fim

Que não tem começo

Que parte do quintal para o universo

E volta sempre diferente

Ofertando

“uma pedra melhor que a outra”.

2011-03-20T21:52:00.008-03:00

Em um mundo onde tudo tem preço, poucas são as coisas que realmente tem valor. Se alguém já falou isso, que me desculpe o plágio, mas nada melhor para definir momentos como estes:

Dia 18 de março, quando nos reunimos para um evento importante: observar o Perigeu Lunar

Eu, Lua e Noni. Foto by Pinhão

Dia 30/31 de Dezembro e 01 de Janeiro, quando nos reunimos para contemplar o abismo.

Nas fotos: Teclas, Juliano, Joe, Pinhão e eu. E claro, o abismo.

Do espaço sideral aos confins abissais do planeta pulsa o mistério da criação, a nós, paupérrimos seres vagando neste orbe abandonado resta apenas contemplar e se embasbacar, calar e contemplar, degustando de forma sutil e prazerosa a plena sensação de finitude.

Na mira dos holofotes

2011-01-17T20:44:00.005-02:00

Nunca entendi essa necessidade de auto-exaltação que acomete as pessoas. Simples aniversários de 15 anos, formaturas e casamentos parecem ganhar status de peliculas holiwoodianas, com o detalhe de serem montadas pelo corpo de diretores mais meticulosos e chatos: os produtores de evento. Essa profissão calhorda vem ganhando espaço na última década, consiste em você pagar para alguém dirigir o seu espetáculo pessoal. Eles avisam a hora em que você deve entrar, sair, bater fotos, fazer o discurso e ir servir-se no bifé, em suma, possuem a capacidade rara de tolher a espontaneidade geral da festa e dos convivas , e aí de quem desobedecer!

- Amada, agora você se posiciona do lado do casal (formando, ou aniversariante...) para a foto!

Que porra é essa, e se eu não quiser aparecer na foto! E se eu quiser fazer um corninho na cabeça do noivo para tirar um sarro, ou se simplismente me ocorrer de abraçar a noiva e me meter no meio do casal? Não pode? Quem é esse ser que eu nunca vi na frente me dizendo o que eu posso ou não fazer! !!

Isso me faz lembrar as fotos da festa de casamento dos meus pais, todo mundo nitidamente bêbado, rindo, fazendo careta, um clima tranquilo, onde provavelmente o próprio fotográfo também estava se divertindo.... Imagino entre um click e outro uma paradinha para tomar uma gelada no bar do salão.

Os anos 80 podem ter uma tonalidade brega para um observador distante – péssima qualidade musical, penteados megalomaniacos, ombreiras, rosa pink... - mesmo assim, não se pode negar que foram tempos mais autênticos, mais naiff. O que se vive hoje é um ambiente corporativo até nas festas, onde existe a institucionalização dos momentos e uma rotina a seguir, algo como: agora devemos sorrir, agora devemos chorar com a apresentação de slides, agora devemos comer e elogiar a comida e por fim devemos dançar com apetrechos neon presos no pulso o último sucesso musical de amanhã.

* * *

Algum dia vou desenvolver melhor essa ideia da auto-exaltação do si mesmo, por hora, expresso aqui minha revolta com esse tipo de ambiente comemorativo constragedor. Na contramão disso tudo, quero deixar um abraço aos amigos Camila e Ícaro que se casaram sexta-feira em um ambiente tranquilo e divertido na casa da noiva onde saímos satisfeitos, depois de comer um típico churrasco com cuca, tomar bastante cerveja, conversar e dar boas risadas.

2011-01-06T18:19:00.000-02:00

O animal humaniza o homem!

Alegoria para um suicídio

2010-12-24T16:36:00.001-02:00

A tarde era quente, o asfalto expelia uma fumaça sufocante que deixava Helena de pernas bambas, sua testa suava e todo corpo dava sinais de que iria desmembra-se ao próximo passo; uma tortura que parecia não ter fim. Mas que logo seria ao menos atenuada pela sombra da banca de livros, ao lembrar-se disso ia mais rápido, sem correr, pois tinha medo de trancar o salto na calçada, cair, dar vexame, machucar a cara e principalmente derrubar os livros novos em meio a sujeira da rua. Para quem a visse de fora, parecia caminhar como se estivesse sobre duas estacas pontiagudas, remexendo o corpo de meia idade de maneira afetada e histriônica. Ao avistar o guarda-sol, mergulhou abruptamente na sombra, banhando-se em um copo d’água que lhe fora deixado como recompensa, agora estava melhor, conseguira chegar salva a mesa de autógrafos.

Observando ao redor, de maneira ausente e um tanto blasé, percebeu uma cena incomum em seus dez anos de árdua labuta literária: havia pessoas na fila esperando sua chegada. O que normalmente seria um momento de glória, se configurava como um desastre, sua pressão começava a baixar e a tontura dava um ar onírico a cena. Pediu outro copo d’água almejando afogar-se.

Havia tudo que é tipo de espécie na fila, definhavam juntos ao sol as cobras que vinham lhe dar o bote, os lobos vestindo pele de cordeiro, os jumentos, as vacas e galinhas, alguns cachorros e uma infinidade de patos, sem contar é claro os jornalistas. Enquanto analisava um a um, reparou em uma jovem moça que a observava fixamente, de súbito seu olho foi intimado a fitar aquela figura feminina. Alheia ao início da sessão, uma espécie de transe se abateu sobre Helena, havia algo diferente na maneira como aquela jovem a mirava, era um olho vivo, pulsante, que soava familiar, bondoso e lascivo. Um olho que desejava ser completado.

O calor foi dando espaço a um arrepio gelado na espinha, entre um autógrafo e outro procurava a jovem na fila, suava frio esperando que ela chegasse até a mesa, queria trocar palavras, observar de perto aquele olho, quem sabe tocar-lhe atestando que fosse mais do que uma miragem despontando no deserto de rostos a sua frente.

Aflita, Helena levantou a procura da moça, quando percebeu que esta havia abandonado a fila e estava sentada em um banco a sua direita, de costas viu que tinha cabelos negros, tal qual os seus na juventude. Seu coração batia em ritmo intenso, a moça a olhava vez ou outra, seus olhares se cruzavam, mas a fila continuava crescendo, e o momento mais esperado de sua vida tomava agora ares de completa insignificância, só queria ir ter com a jovem e abandonar tudo a sua volta. O leitor da vez falava qualquer coisa que Helena respondia maquinalmente sem raciocinar, seu pensamento estava tomado pelo rosto rosáceo da garota, rosto com ares de medusa, em uma mistura de monstro e donzela que tornavam efusivos os sentimentos da escritora.

A jovem levantou do banco, olhou uma vez mais para ela e lançou seu corpo na rua, Helena hipnotizada largou a caneta e saiu atrás daquele ser fantástico, enquanto a moça atravessava a avenida driblando os carros como se dançasse em uma sincronia de movimentos leves, ela ficou estaqueada no meio fio, com medo de aventurar-se naquela maré de veículos ensandecidos. O mar-avenida dividia-as agora, seria atitude de bom tom esperar o sinal fechar, mas Helena não ia esperar, tinha medo de perdê-la; tomou coragem, encheu os pulmões de ar e cruzou a nado, desviando pedras, ondas e demais criaturas marítimas, chegou a outra margem.

Lá estava a moça, tomando seu sorvete preferido de abacaxi. E lá estava o olho novamente, agora mais terno, como que agradecido pela atitude corajosa tomada pela outra, seria esse o momento de alcançá-la. Seria, se uma turba de transeuntes não atrapalhasse o caminho de Helena, e se a primeira ficasse parada no lugar esperando, mas esta não ficou, tomou seu rumo acenando para Helena com a cabeça e deixando que o vento levasse seu chapéu de verão predileto. Com muito esforço, a escritora juntou o chapéu do chão, colocou na cabeça e saiu gritando, sem importar-se com quem pudesse ouvir: “Pare, peço-te, deixe te olhar mais uma vez! Por que estas fugindo de mim? Não vou fazer nenhum mal. Quem é você?”

Não obteve qualquer resposta, só olhares furtivos da outra que se escondia e aparecia novamente em meio a multidão agitada da tarde, pensou Helena que a imagem mais próxima daquele esconde-esconde de desaparecimentos e aparições era a lua cheia em noite de nuvens agitadas. Por isso, chamou-a de Lua, e gritava mais forte ainda: “Lua, me espera”.

Por momentos tomava razão e percebia o tamanho da loucura que tinha lhe acometido, parecia estar apaixonada, vidrada por aquela figura estapafúrdia e louca. Agora já era tarde, estava presa naquele olhar e precisava entendê-lo.

Lua entrou na galeria mais alta, iluminou os corredores com seus passos rápidos, Helena vinha atrás cansada e desbotada pelo Sol, subiu de elevador até o último andar, sabia que Lua estaria no terraço. Chegando, encontrou a moça completamente nua, com todas suas roupas espalhadas pelo chão formando um caminho que levava direto em sua direção, foi recolhendo peça por peça, todas lhe eram muito familiares, podendo jurar que haviam sido suas em algum momento. Ao fundo, no peitoril do terraço, a moça esperava-a de braços abertos com um olhar de desejo que Helena reconheceu como sendo o seu, a partir daí soube que amava aquele ser, lançou-se cega em sua direção e abraçou ternamente o abismo.

Dos Desencontros

2010-10-09T13:33:00.001-03:00

Deu-lhe o nome de Kátia, apesar de chamar-se Joana, enquanto esta chamava-o de Pedro sendo que seu nome era Mário. Para Mário a união era casual, para Joana formavam um típico casal, Kátia assim não pensaria, mas Pedro para Joana de pé junto concordaria. Kátia era diversão interessante, bem mais do que Joana sonharia, tinha uma largo sorriso e a dose certa de tensão. Enquanto Pedro, esforçava-se para ser um homem galante, com gestos cavalheirescos tomava a donzela em bom tom de romance, inflando o ego de Mário que só que só pensava em dar vazão ao desejo contido.

O dialogo, para além do gesto, era caso patológico e complexo, enquanto Joana falava com Pedro, Mário respondia para Kátia. Uma noite quando indagado sobre um fato aparentemente comum, Mário elaborou um longo discurso esquisito, enquanto Joana escutava-o tinha certeza de que Pedro estava diferente, de que Pedro não era Pedro, e que talvez estivesse mais parecido com algo como Mário. Este, por sua vez, não entendera porque Kátia lhe fizera tal pergunta, não era do seu feitio fazer-lhe tais perguntas, parecia –se até com uma Joana que conhecera.
Mas Joana não desistiria, sabia que Pedro era Pedro e logo voltaria ao normal, enquanto Mário, tinha certeza de que Kátia havia transformado-se em Joana e resolveu ir embora para nunca mais voltar.
Joana ficou esperando o contato que nunca chegara. Muitos dias se prosseguiram, sem chão, sem nada entender. Passada a dor e o espanto, estava decidida a mudar, de agora em diante iria se chamar Kátia e só procuraria homens atendessem pelas características de Mário!

2010-08-21T11:50:00.003-03:00

Essa é para divulgar as pesquisas arqueológicas que tem sido realizadas nas Casas Subterrâneas de São José do Cerrito. Um belíssimo trabalho coordenado pelo professor Schmitz do qual tive o prazer de participar.
A divulgação sobre o assunto é ainda bastante restrita, no entanto essa pesquisa tem tido boa visibilidade pelas características peculiares do sítio.

Saiu uma matéria na revita Ciência Hoje. Para os interessados em arqueologia brasileira, segue o link:

http://cienciahoje.uol.com.br/revista-ch/2010/272/memoria-indigena

FIAT LUX, ETERNAMENTE, FIAT LUX!

2010-06-29T23:32:00.001-03:00

E então, pela segunda vez na mesma semana, faltava luz em minha rua durante o horário nobre, 21 horas da noite. O mesmo gerador explodiu, só que dessa vez foi diferente, pois a RGE passou o dia todo consertando e o dia todo a luz ficou desligada, o que fez com que meu pai perdesse toda a produção de biscoito. Indignação? Claro, como não, mas só mesmo pelo meu pai, porque no mais até acho bom que falte luz vez ou outra.

Imagine, o proletariado, - dentro do qual obviamente me incluo, mesmo que na condição maiakoviskiana de poeta-operário - todo o proletariado chegando em casa, com fome, fedendo, loucos para tomar um banho quente, assistir o Jornal Nacional, depois a novela enquanto se empanturram de cairboidratos em frente à tela. Quando de sobresalto, sem aviso, cai a luz, e não volta, passa meia hora e não volta, uma hora, duas, e assim vai noite a dentro...

Enquanto degusto um cigarro no jardim, contemplando o céu estrelado e o silêncio, não consigo deixar de pensar na movimentação diferenciada que pode estar acontecendo dentro dos apartamentos da vizinhança. Uma correria atrás de velas, uma reviravolta nos armários em busca desse artefato pré-histórico em nossa sociedade tecnológica, enquanto outros apelam para as lanternas, mas também não há pilhas (outro artefato em franco desuso), resta a lanterna do celular, que deve ser usada com parcimônia, pois a bateria pode acabar e aí não haverá luz para carregá-lo. E se não houver luz para carregar o celular também não haverá despertador amanhã de manhã, daí não haverá como acordar para ir ao trabalho e tudo pode ser colocado a perder única e simplismente porque estamos sem energia elétrica.

Quando foi mesmo que ficamos tão dependente da energia? Alguém saberia responder em que momento ficamos condicionados a achar que sempre chegaremos em casa e milagrosamente a luz via estar lá. Pois é, eu não saberia. Meu pai diz que até os seus vinte e poucos anos não havia luz nessa rua, isso dá uns trinta anos atrás, não é muito.

Mas a questão não é quando, é como, me espanta como fomos ficando tão cegamente dependentes da eletricidade. A certeza absoluta de que sempre teremos luz elétrica parece uma crença fetichista, supersticiosa. No entanto, acreditamos nisso, acreditamos na mágica de apertar um botão e fazer a luz, mais ainda, baseamos nossa vida nessa abstração.

Em meio a esse ambiente penumbroso, em que escrevo botando fé que o restolho de bateria do notebook vai durar até o fim do texto, lembrei-me de um conto que eu havia pensando em escrever esses tempos atrás. Como não vou escrever nunca, ou pelo menos não escreverei por enquanto, posso divulgar a sinopse.

Em uma cidade, uma cidade não, uma Bento Gonçalves qualquer, por algum motivo, que pode ser uma conspiração esmarsonica, por algum motivo que não está claro nem para a autora do texto, falta luz em toda a cidade por dias e dias. Ninguém consegue sair do local, todas as saídas estão interrompidas. Interrompidas pelo quê? Também não decidi ainda, esses são os problemas a resolver. Se alguém tiver uma dica...Enfim, estão todos presos na Bento sem luz, 100 mil habitantes presos e sem luz, está armado o cenário perfeito para uma infinidade de enredos insólitos, onde, obviamente viria à tona a parte mais podre do ser humano. Saques, brigas, conspirações, tentativas de resolver o problema, formação de facções internas... Ihhh... Possibilidades infinitas surgem quando apagam-se as luzes...

***

A poucas linhas atrás, percebi que a luz da cozinha acendeu, o que quer dizer que a energia voltou e eu estou aqui a sabe-se lá quanto tempo acreditando piamente na hecatombe da escuridão total. Já não resta dúvida de que a civilização está certa em sua crença: não faltará luz, pelo menos nessa vida, não faltará!

2010-05-07T17:27:00.000-03:00

O blogue precisa se atualizar, no entanto, nada do que tenho escrito parece-me suficientemente digno para ser lançado aos quatro ventos.
Posto aqui um poema de meu irmão, Renan Soares, postado no blogue "Tecendo o Tempo" mantido por ele e por Guilherme Furlan.
Gostei do poema, tem ritmo e bonitas imagens.

Demências

Das noites sórdidas da juventude
Das quais muitas ainda me afligem
Apesar de lembrá-las com vertigem
Saudade me arrebata amiúde.
Peço a Negra Musa que me ajude,
E restitua os sentimentos poéticos
Que é com doses de ópio que os céticos,
Sobre um céu incandescente de estrelas
Dão seus corpos a Baco entre videiras,
Gozam cores num poema hermético.

Amordacei meu grito inocente
Do jardim arranquei o último lírio
Velei meus olhos, o último brilho,
Quando ouvi conselhos conscientes.
Heráclito dizia comumente
É guerra entre opostos que faz o mundo
Rastejo na lama e no submundo
Para num lampejo alcançar alturas
A serpente e suas asas d'uma alvura,
Fruta doce do abismo profundo.

Sou garimpeiro das noites perdidas,
Sou poeta que canta o arrebol,
O crepúsculo em mim planta o sol
E anuncia a Mãe das feridas.
A Mãe do crime, da droga, da orgia
É a mesma que rege a paixão
Quem não é fruto da doce ilusão
De uma fugaz noite de lua cheia
Que entre dois opostos se incendeia
A faísca única da criação?

Renan Soares

O silêncio era tão presente que enchia o ambiente ...

2010-04-15T22:44:00.001-03:00

O silêncio era tão presente que enchia o ambiente, podia quase ser tocado, como uma figura real na cena. Fazia mais de hora que estavam assim, sentados lado a lado no meio fio da calçada, tocando baganas na rua, olhando para os lados, dissimulando a falta e a procura. Não sabiam direito onde colocar as mãos e nem por onde deviam (re)começar. Ela teve um ímpeto, um ímpeto inocente de contar-lhe algo sincero e maluco sem preocupar-se com a coerência do discurso:

“Às vezes, só em alguns momentos não premeditados, sinto uma leve sensação de estar sendo tragada, desintegrada no vácuo. É como um nirvana, um satori, uma epifania iluminada que projeta-me ao mesmo tempo para o nível da calçada e das sacadas vigilantes. Estou em tudo. Minha pele reveste a cidade e num minuto todas as vozes do mundo pronunciam-se em uníssono na minha cabeça. Escuto cada uma, pondero sobre todas. Entrego-me aos ruídos distantes e vivo cada uma das trajetórias alheias. Sou uma geração inteira que envelhece e outra que está nascendo. Uma leve sensação de que morrer é integrar-se novamente, voltar ao ante-vida, à completude total. Um leve delirium tremens e a imagem de Aristófanes salta-me diante dos olhos explicando a bela teoria do andrógino enquanto Sócrates olha-o debochado oferecendo-me uma taça de vinho. Mas o êxtase diminui sempre no exato momento em que instaura-se a lógica de certas discussões sobre a morte. A medida que reconheço dor num grito ao longe, a medida que o inferno cristão invade minha mente com suas labaredas de fogo, suas bestas e a prostituta da babilônia em chamas oferecendo-me o cigarro derradeiro que vai me matar. Venha para o mundo de Marlboro. Tudo ao mesmo tempo num fluxo mental que mistura a conta bancária, o futuro nebuloso e a certeza de que todos os sonhos já tem um rosto, um nome e um fim premeditado.”

Novamente o silêncio paralisante, agora entrecortado por uma sensação tensa. Ele respirou fundo duas vezes, olhou-a de canto com um olhar confuso, desfocado, pronunciou rapidamente sua partida, algo como “já é tarde”. Juntou o queixo e as bolas do chão e saiu furtivo com um descarado até-mais-te-cuida. Ela pareceu nem perceber a ausência, desviou o olhar para a janela do edifício em frente e esperou, esperou, esperou até que a sensação veio novamente. Desintegrou-se pela terceira vez no mesmo dia, quem sabe agora fosse pra sempre.

2010-04-15T22:38:00.000-03:00

Quero agradecer os amigos pelos comentários postados no texto anterior. Li várias vezes e refleti sobre todos, pretendo fazer um texto continuando a discussão. Certamente dá pano pra manga. Não estou conseguindo responder os comentários na própria postagem, não sei se é um problema de configuração, já tentei alterar mas não muda nada. Peço que algum dos entendidos do mundo virtual, ou seja, Joe ou Nitcho, me dêem algumas dicas a respeito.

Abraços, muito agradecida.

Um emaranhado de discursos

2010-04-05T12:25:00.000-03:00

Partindo do pressuposto que temos dentro de nós um orador que constrói discursos e um ouvinte que pondera, aceita e realiza o exercício da crítica, pergunto: Como construímos nossa própria retórica?

Quais os fragmentos de discursos digeridos e organizados durante a vida deram origem a essa pintura absurda que sou? Uma boa auto-análise, cruel e realista, mais lógica do que retórica pode responder essas perguntas. No entanto, pra quê? Mais instigante é uma percepção do momento, sempre preferi sociologia a história, apesar de que, como historiadora devo admitir que ambas estão sempre associadas, trocando em miúdos conceitos e objetos...Enfim, o momento, nesse momento quais são os discursos que estou associando para montar minha retórica pessoal, o grande texto subjacente aos meus atos nos próximos anos de minha vida? Quais?

Existem momentos de lacuna entre um pronunciamento e outro, é quando ainda estamos vivendo uma criação, mas sabemos que ela está se esgotando. O vazio retórico se aproxima, novos fragmentos ideológicos se aproximam, no entanto, fica cada vez mais difícil concatena-los produzindo um discurso coeso. Eis o desespero de todos: a famosa crise de criação de discursos próprios, muito próxima à crise de criação de identidade; um momento vazio para uns, para outros, terreno fértil de experiências.

Observo pessoas e seus discursos, adultos são mais engraçados, principalmente quando ficam tentando resgatar elementos da juventude que já estão desajustados; como uma roupa que não serve mais, uma jaqueta que deixa meia manga de fora. Poderia dar mil exemplos de minhas recentes observações, mas falar dos outros sempre me parece um tanto tirano, principalmente quando admito minhas próprias distorções. Convido o leitor a fazer esse exercício de observação...

Pensando nesse tema, ainda bastante nebuloso, surgem algumas questões: podemos viver permanentemente criando e recriando nosso texto? Podemos ou devemos assumir o controle sobre os discursos que selecionamos? Ao menos pensar sobre por que preferimos uma conduta em detrimento de outra. Existe verdade nas escolhas ou são elas fruto de uma grande confusão, algo mal resolvido? Mais ainda, é possível continuar vivendo e resolver essas questões? Vivemos, acordamos hoje pela manhã só porque temos um bom motivo, uma boa retórica pra implementar; parar para pensar nisso seria quem sabe deixar de viver?

* * *

Tentar responder a essas perguntas é cair num vórtice infinito e repetitivo que só levará a mesma questão inicial: Qual a retórica que estou construindo agora construindo um texto sobre minha própria retórica?.

Imagem: http://deutrixcorp.wordpress.com

Distopia ou a realidade

2010-02-24T10:24:00.000-03:00

Então ele tinha uma idéia, jogaria tudo pro alto e iria ser escritor em algum lugar nas Ilhas Caribenhas. Compraria uma casa de madeira, viveria de pesca, de uma pequena horta, podendo até ter um subemprego no ramo do turismo. O importante era morar em lugar paradisíaco e ter a cabeça fresca para terminar ao menos um de seus romances.
Passados alguns anos, concluídas algumas páginas, já estudava a idéia de trocar as Ilhas Caribenhas por uma praia no Nordeste brasileiro. Quanto aos romances, bem, esses já haviam se transformado em uma coletânea de contos; inacabados, obviamente, pois afirmava que só os finalizaria quanto tivesse alcançado a liberdade. Precisava largar o escritório, jogar tudo pro ar e aí sim tornar-se verdadeiramente um escritor. De outra forma seria indigno consigo mesmo, com todos os seus mestres e seus futuros leitores. O grande mote era ser autêntico na vida para ser autêntico na obra.
Transcorridos mais uns anos e lá pode-se encontrar ele, aposentado, morando em uma casa meio caída em Cidreira, cercado por todos os manuscritos de uma vida, ruim de uma perna, ficando cego de um olho, trancado no quarto escrevendo. Agora sim, terminando seu primeiro conto que será publicado num jornal local. Os amigos dizem que nunca esteve tão feliz, ele próprio afirma de pé junto que trocou o Nordeste por Cidreira, pois não queria que sua obra perdesse as características regionais.

Eis que vem chegando o Carnaval...

2010-02-03T22:39:00.000-02:00

As comemorações de fim de ano passaram rapidamente, levaram consigo o indolente e desértico mês de Janeiro; agora, Fevereiro adentro, é só apertar os cintos e se preparar bravamente para resistir ao Carnaval! Sabendo que fugir é impossível, já planejo vestir aquele traje habitual de ironia, trancar-me em casa e assistir da janela o bloco passar. Mais um ano verei a efusividade desnecessária do populacho, aproveitando com muito gosto a permissão concedida, para que em cinco noites, possam provar o excesso de todos os prazeres reprimidos diariamente.

O carnaval, como conhecemos, é sem dúvida uma festa cristã! Obviamente sua gênese histórica é anterior ao cristianismo, no entanto, a festa serviu muito bem para a consolidação da sociedade ocidental como conhecemos. Por quê? Elementar, só uma sociedade tão reprimida como a nossa, embotada de preceitos cristãos, de ideologia capitalista, competitiva e absurdamente paradoxal, precisa institucionalizar cinco dias por ano para que todos sintam-se iguais no desfrute absolutos dos prazeres. O carnaval é um respiradouro em meio ao ambiente social claustrofóbico que vivenciamos, é uma permissão concedida, estrategicamente pensada para aliviar a tensão da vida na polis.

Possivelmente estou exagerando, mas o exagero faz-se necessário para apreensão da idéia, as nuances que estão sendo negligenciadas, deixo que sejam evidenciadas pelo leitor.

Enfim, usando a máscara carnavalesca, todos são iguais, burgueses, proletários, empresários, prostitutas, na noite dos mascarados não existe sociedade “estamental”, lá estão todos juntos com a mesma intenção. Divide-se a alegria, a cerveja, a música.

Isso poderia ser maravilhoso, mas por algum motivo me soa irônico, artificial. Para quem tenta levar a vida de acordo com o que acredita, pouco ligando para os “pode” e “não pode” impostos pelo chamado, bom tom social, ou seja, para todos aqueles que respeitam sua vontade 365 dias por ano, não são precisos cinco dias para que se faça tudo em excesso. Rebelo-me com o carnaval, não quero que me digam quando posso beber e dançar ou mesmo me fantasiar, quero poder beber, dançar e me fantasiar quando tiver vontade! Pode ser nunca, pode ser sempre, mas certamente não será nos dias institucionalizados para isso.

A anarquia carnavalesca é falsa! É institucionalizada! Caso fosse espontânea poderia ser maravilhosa, mas, infelizmente, não o é!

* * *

Ah, isso tudo sem falar da cena clássica, já comentada no bar algumas vezes, principalmente pelo Dupont, que talvez tenha lido em Nelson Rodrigues, enfim, cena clássica do carnaval brasileiro: a empregada doméstica desfilando na escola de samba, rebolando-se e acenando para os patrões que assistem no camarote. Ou seja, além de trabalhar para as elites, o pessoal da base da pirâmide social, o proletariado, classe C e D, ou povão, como queiram, assume o papel de divertir com seu exotismo um bando de ricos entediados! Conclui-se de tudo isso, que não basta ser escravo, é preciso rebolar, sorrir, e claro, gostar.

* * *

A Sapucaí é a versão abrasileirada do baile de máscaras, com o agravante de que diferentemente dos clássicos bailes, onde todos se mascaravam para parecerem iguais, na escola de samba, as alas, os “departamentos”, e as funções estão bem definidas, assim como a diferença entre público e participantes. E, não por coincidência, as divisões pouco diferem do que se vê fora das arquibancadas do sambódromo.

* * *

Um alerta: muito cuidado você que está aí descontente, com essa cara de amuado, o pelotão da alegria está chegando e vai patrolar todo mundo. É preciso se preparar, armar uma boa estratégia de retirada, garantir um bom preparo psicológico. Ainda dá tempo!

2009-12-23T11:51:00.000-02:00

A essa altura do ano meus pensamentos estão semelhantes a uma farofa natalina. Degusta-se no mesmo prato a doçura poética de Idea com pitadas amargas de desilusões pessoais, tudo isso agregado ao preço salgado pago pelas noites sem dormir e pelo desgaste mental.

* * *

Filosofia de boteco oriunda de um cérebro desconjunturado pelo calor e pala náusea festiva de Dezembro:

Temos a mania de esperar demais de quem nada quer nos dar; no entanto, o que compensa, é que frequentemente nos surpreendemos com aquelas pessoas das quais nunca esperamos nada.

* * *

A frase a cima é uma das máximas de 2009. Que esse ano acabe o quanto antes, para que possa ser apagado ou reinventado pela memória... Enquanto isso... Postarei um poema de Idea Vilariño, poema que diz muito sobre esse desejo ansioso de deixar o passado para trás.

* * *

A poética perfeita da escritora uruguaia vem para desvelar possibilidades ocultas no cotidiano desesperançado desse Pobre Mundo. Só isso que se pode dizer. No mais, tudo seria tendencioso, visto que muito admiro sua obra.

* * *

ADEUS

Adeus.

Saio como de um traje

estreito e delicado

dificilmente

um pé

depois lentamente

o outro.

Saio como debaixo

de um desmoronamento

arrastando-me

surda à dor

desfeita a pele

e sem ajuda.

Saio penosamente

por fim

desse passado

desse árduo aprendizado

dessa agônica vida.

Idea Vilariño. Noturno e outros poemas.

Seleção e tradução Sérgio Faraco. Editora Unisinos

2009-12-15T09:43:00.001-02:00

Neste exato momento, em um lugar qualquer, dois amigos de juventude encontram-se casualmente. Entre um abraço confuso e um desinteressado “como vão as coisas”, alguns segundos de silêncio. Não qualquer silêncio, mas uma comunicativa ausência de som povoada por diálogos herméticos:
“Cara, I believe in yesterday”, “Tudo bem, faz tempo que te perdoei. Sempre acreditei que and in the end / the love you take / is equal to the love you make.”
No fim das contas, o que pode ser dito... Sempre comunicaram-se melhor ouvindo Beatles em silêncio.

2009-12-10T10:05:00.000-02:00

Olh(o)nipresença

Foto e olho: Alison

2009-12-10T10:03:00.000-02:00

2009-12-08T23:51:00.000-02:00

É disso que falo:

http://blog.uncovering.org/archives/2008/10/panico_ecologico_-_humanidade_precisara_de_dois_pl.html

2009-12-07T14:17:00.000-02:00

A partir de hoje, líderes mundiais estarão reunidos em Copenhagen na Conveção do Clima com uma missão: salvar o planeta Terra da espécie humana!

Contraditório, não?

Eis a minha demanda:

Para a salvação do planeta só há uma solução, o extermínio da espécie. O resto é, como se diz em bom gringôles, encher linguiça!

2009-12-03T13:15:00.000-02:00

Sim, estou sobre forte influência de Paulo Leminski....

2009-12-03T09:18:00.001-02:00

2009-11-20T18:06:00.000-02:00

Caminharei até meus pés incharem, até brotarem esporas, cascos ou pendurarem-se pedaços de calçada entre meus dedos. Eis a "lógica do concreto", famigerado conceito vazio de qualquer sentido; eis a "lógica do concreto", esses pedaços soltos de calcário que agarram-se a minha sola. Apenas isso e nothing more.

2009-11-19T10:09:00.000-02:00

Tenho dito e reafirmo:

O cigarro é meu companheiro mais tragável.

Um segundo no século

2009-11-16T20:08:00.001-02:00

Gritou! Por favor, um tom a mais de desespero já que tudo é mesmo desesperança, e o que esperas dessas andanças percutidas de finais? Gritou! E todo grito reprimido ecoou entre as sete gargantas abissais entre os sete círculos infernais entre os dois estados da matéria, estar ou não estar! E esteve e nada mudou de lugar; gritou, esperneou, brados e sussurros para pensar que mudara, e nada mudou de lugar. Despretensiosa de sempre, não tardou a deixar que lhe agarra-se pelas mãos viscosas; rente ao corpo febril deu-lhe a boca ardente, da boca deu-lhe a língua, os dentes e a saliva protéica. (...) Sem demoras (...) Sem roupas (...) Os corpos, amontoados de carnes simetricamente viáveis, debatiam-se pelo chão úmido de Julho. Espíritos inflamados! Noites eternas! Brinde as cadeias orgânicas, ao macho-fêmea e a repetição do ciclo vital. Brinde as explosões hormonais!
Tudo estava no seu lugar (...) Linda manhã indolente e distante, a luz modela o corpo vigoroso contorcido ao chão. Pintura, afresco divino, silêncio eloqüente da perfeição! Levantou, andava desesperada, jurava contra a loucura que ardia nas têmporas, implorava sono profundo, velava a partida imediata (...) Tediosamente, tudo estava em seu lugar.

Juliana Soares,

primavera de 2007

2009-11-09T09:34:00.000-02:00

Ainda lembra do dia em que

tornou-se também metáfora,

se foi numa tarde Fria,

ou se o mundo estava em Guerra,

isso não há como saber,

só lembra que se transformou num míssil supersônico,

cruzou as ruas a toda velocidade,

seus destinos eram rotas teleguiadas.

A missão,

romper a atmosfera sob velocidade ultra-sônica

perfurando em um só golpe a barreira frágil

que o separava do infinito.

Foi preciso, até o segundo final

onde, aproximando-se do alvo,

lançou um longo beijo suicida

colocando de uma só vez

seu mundo todo pelos ares.

Juliana Soares

2009-10-28T16:57:00.000-02:00

Identidades Virtuais

2009-10-26T08:43:00.000-02:00

O Orkut, versão democrática da Revista Caras, é capaz de transformar qualquer pé-de-chinelo em celebridade.
Também tem sido espaço de terapia coletiva, onde o indivíduo passa a maior parte do tempo tentando reafirmar sua identidade. Quer dizer, não basta passar um fim de semana em Búzios, é preciso fotografar e postar no Orkut, como se a experiência individual só se completasse quando exposta ao coletivo, ao grupo. Se não posso mostrar então não há sentido em realizar, visto que realizar sem ninguém ver é como não realizar.
A experiência se completa nos outros, o que corrobora a hipótese de que fazemos quase tudo em função do olhar do outro.

* * *

A necessidade de se referenciar através do outro já existia na sociedade Pré-Internet, não sendo, portanto, um sintoma da Web. Sobretudo, somos voyeur por natureza, existe prazer em observar a vida alheia, existe necessidade, pois observando o outro sei mais sobre mim mesmo.
O que definitivamente incomoda na Web é a capacidade de edição da realidade, o excesso de seleção, capaz de simular que o tal pé-de-chinelo tem uma vida de dandy e mora na Ilha de Caras. Ou, que um aspone qualquer é um gênio, um artista; a existência mais imbecil e monótona pode parecer um filme de ação da Tela-Quente. Tudo depende da criatividade, ou da cara-de-pau do editor, no caso, o próprio indivíduo, o que torna a representação do "Si-Mesmo" mais inverossímil e distorcida pelas sombras do ego.

* * *

Eu como voyuer, me interessaria mais em ver o lado fracassado das pessoas, o lado melancólico, perverso, as frustrações, imagens de momentos absolutamente irrelevantes ou trágicos: o fim de semana de solidão, o dia em que não encontrei os amigos, as vezes que não casei, não viajei, que levei um corno, um fora, que chorei, que matei, enfim... Isso não que dizer que como voyeur eu tenha prazer na desgraça alheia, pelo contrário, apenas quero pode me aproximar, me identificar com esses tantos outros que desejam “pavonear-se” para mim.

* * *

Lembro-me do “Poema em Linha Reta” de Fernando Pessoa, através do heterônimo Álvaro de Campo, perfeito para a situação:

POEMA EM LINHA RETA

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,

Indesculpavelmente sujo,

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!

E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que venho sido vil, literalmente vil,

Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

Na Noite Urbana II

2009-10-15T23:51:00.000-03:00

Ao que parece a cidade está vazia.
No lusco fusco das luzes de mercúrio, todos os vultos são seres mitológicos. Gnomos, fadas, Cérberos... Criaturas que desconhece o mundo dos homens.

Andei pela cidade procurando a cidade, andei procurando um encontro, um tímido olhar de gente ou aceno de alguma coisa, algo que pudesse dar sentido a esse vagar solitário.

Se a cidade não está vazia, creio que sou eu quem está vazia na cidade. Encontro esquinas que já encontrei antes, outras primaveras ainda outros sonhos mais inocentes. Encontro os mesmos bares de antigamente, agora mais desabitados, mais frios, mais semelhantes a um lar. Encontro algumas caras calhordas de outrora, rostos que nunca disseram nada.

A cidade se constrói pelos meandros incertos do meu pensamento como a antítese de um paraíso terreno. A cidade é humana demais para mim nesta noite; a escuridão clama por mundos de geografia incerta, de mistérios inapreensíveis, pede o pensamento mágico capaz de associar fragmentos de sonhos, antigas lendas, canções e imagens de mitos.

A cidade quer ser visitada por Calvino, que merecer a descrição de Marco Pólo, mas só consegue ser travestida mediocremente por mim, uma criatura de olhar sonâmbulo incapaz de cantar suas belezas.

2009-10-11T17:14:00.000-03:00

Ler Roberto Piva é uma experiência espiritual, catártica; ouvi-lo declamando é integrar-se a cadência transcendente de um ritual. Sua expressão livre, permeada de imagens inconscientes permanece no limiar entre o sagrado e o profano, está suspensa no tempo para além da cultura e da contra-cultura, sobretudo, para além do bem e do mal.

Pensando a respeito do sagrado e do profano na arte, lembrei-me do poeta Djalal Ud-Din-Rumi, Mestre Sufista nascido onde hoje situa-se o Afeganistão durante o século XI. Alguns de seus poemas estão compilados no livro Os melhores poemas de amor da sabedoria religiosa de todos os tempos, seleção e tradução de José Jorge de Carvalho. Entre eles o maravilhoso poema "O colar de minha fala" transcrito abaixo:

O colar de minha fala

Se não vais dormir, senta-te,

já estou indo.

Conta a tua história,

a minha eu já contei.

Cansei-me de todas elas e me sinto ébrio;

o sono me faz cambalear

e cair num lugar qualquer.

Dormindo ou acordado, não importa,

estou sedento do amigo.

Companheiro e par de sua imagem,

persigo sua face como um reflexo no espelho

que revela e esconde a beleza que a envolve.

Rio quando ele ri,

agito-me quando ele se agita.

Conta tu mesmo o resto da história:

do teu oceano derivam as pérolas do sentido

que enfiei, uma a uma, no colar da minha fala.

Autor: Djalal Ud-Din-Rumi.
Retirado de: Os melhores poemas de amor da sabedoria religiosa de todos os tempos.
Seleção, tradução: José Jorge de Carvalho

2009-10-06T14:13:00.001-03:00

"O Intelectual no Planeta dos Macacos"

(Síntese da bela palestra de Armindo Trevisan ontem em Bento.

Só para pontuar, não me refiro ao público de cabestro das escolas.)

2009-10-05T08:41:00.000-03:00

Fragmento do "Poema Porrada" de Robeto Piva

Poema Porrada

"Eu estou farto de muita coisa

não me transformarei em subúrbio

não serei uma válvula sonora

não serei paz

eu quero a destruição de tudo que é frágil:

cristãos fábricas palácios

juízes patrões e operários

uma noite destruída cobre os dois sexos

minha alma sapateia feito louca

um tiro de máuser atravessa o tímpano de

duas centopéias

o universo é cuspido pelo cu sangrento

de um Deus-Cadela

as vísceras se comovem

eu preciso dissipar o encanto do meu velho

esqueleto

eu preciso esquecer que existo"

Paranóia, Roberto Piva.

2009-10-02T11:36:00.001-03:00

Grata ao Joel por ter apresentado o Mito de Tântalo que inspirou o texto postado anteriormente.

2009-09-28T23:50:00.000-03:00

Desejas sempre, mas temes o desejo. Temes o poder destrutivo no ato de desejar e praticar desejos. Pois desejo realizado pode implodir mundos que te são caros. E assim, irá passar a vida resguardando-te do potencial destrutivo do desejo, salvando edificações imaginárias, jogando ancoras para proteger a projeção pálida que fazes de ti.

A civilização, como conhecemos, pode ser uma dinâmica onde se escolhe entre perder algo ou perder a si mesmo. Por hora, desejo que isso não seja uma verdade. Por hora, desejo não teorizar o desejo, mas desejo sim, ter a arrogância necessária para terminar esse texto em tom profético:

Na cruzada em busca da identidade perdida, logo irás perceber que de todos os pecúlios que carregas nada é mais teu do que aquilo que desejas!*

* Nesses tempos onde se encontram ditos de efeito moral por todos os lados, é preciso não ter medo de parecer um simulador de frases do Orkut.

O DIA EM QUE A LANÇA FARRAPA FERIU MEU EGO!

2009-09-17T13:55:00.000-03:00

Ontem, cometi o infortúnio de ir assistir um filme do “Ciclo de Cinema Farrapo” no SESC. Quanto ao filme, nada a declarar, pura ficção, gauchismo, ou melhor, fetichismo elevado à enésima potência. Sem dúvida Buñel é mais realista. Ressalto, quanto ao filme, tudo bem, até deu para tolerar tendo em vista que foram apenas 20 tortuosos minutos.
Agora, o debate, esse sim foi uma lança farrapa na minha paciência. Lá estava um representante do “DOPS” da cultura gaúcha, pilchado dos pés a cabeça, com aquela pose de macho, com aquele fardamento todo, um personagem de Cosplay não me pareceria tão fora de contexto!
Começa o discurso; eu adoto a tática da evasão, penso em outra coisa mais interessante para não ficar com a consciência pesada de estar perdendo tempo. Se soubesse desenhar, como o amigo Fábio Valle, acredito que sairiam imagens surpreendentes dado o teor bizarro da situação. Enfim...
Lá pelas tantas, sou acordada de meu transe ensimesmado pela seguinte pergunta:
“Tem algum historiador aqui?” Quase como num movimento involuntário levanto o braço. “Que m...que fiz!”, penso logo em seguida. Dito e feito, o miliciano literalmente encarnou em mim, me olhou com aquele olhar dramático, empostou a voz e perguntou: “Em que ano o General Osório nasceu?”
Não preciso nem dizer que não faço a menor idéia. Só me restou vestir a boa e velha cara de paisagem e deixar que ele retomasse a palavra relatando o dia, mês, ano e local, obviamente não me dei o trabalho de procurar e nem faço lá muita questão de comprovar a veracidade da informação. Informados os dados, olhou-me novamente, pediu: “É isso?”, respondi, “Não sei, deve ser.”
Silêncio total no auditório, novamente o olhar dramático, uma vontade louca de fazer um discurso, não vou fazer! Senti que meu desinteresse magoou “a polícia”, irritou-o, feriu os brios farrapos, e foi a partir daí que ele deitou e rolou. Enalteceu a Revolução, sua importância, a importância de estudá-la, falou da bravura daqueles homens valentes, enfim, todo aquele blá, blá, blá mistificador. Como se não bastasse as abobrinhas fez referencia duas vezes aos HISTORIADORES que não estariam contando da forma certa os acontecimentos da Revolução.
Essa foi pessoal, senti um ressentimento com a Academia, uma raiva enrustida, novamente não respondi. Confesso, não estava preparada para ser mutilada em público, além do mais, só de olhar para aquele senil fardado já estava me borrando. No entanto, como não quero cultivar uma úlcera, dei-me ao trabalho de escrever uma resposta ao miliciano, provavelmente ele nunca irá ler, uma pena:

Prezado,

Primeiramente, historiador não é calendário! Pouco interessa para o estudo da história, decorar o ano em que General Osório nasceu. Isso não que dizer que ele é mais ou menos importante, quer dizer simplesmente que ele é um homem agindo dentro da estrutura social em que está inserido, basicamente isso. Mas também não vem ao caso nesse momento.
A Revolução Farroupilha, nosso épico, sim é importante saber sobre ela, agora, uma dose a menos do romantismo seria interessante. Sabemos que a maioria dos negros não estava na linha de frente, LINHA DE FRENTE, no FRONT, por livre e espontânea vontade. Isso bons historiadores já provaram, caso o senhor não acompanhe as pesquisas então não critique a classe dizendo que nos livros de história pouco aparece sobre o assunto. Livros de escola não são as melhores referências, o senhor há de convir.
Bento Gonçalves e a turma até podiam ser influenciados pelo ideário liberalistas, no entanto, sabemos que não eram comunistas, então, moderação ao exaltar os brios da justiça social. Os cabeças da Revolução eram estancieiros, as estâncias de charque são as primitivas indústrias do sul do Brasil. Sim, atendem a uma lógica parecida com a industrial, no entanto, também não podemos dizer que a Revolução Farroupilha foi uma Revolução Burguesa.
Tudo bem, querem dizer que eram liberais, que as mulheres tinham vez, que os negros tinham vez... Começo achar que os farrapos eram acometidos pela febre do politicamente correto em pleno século XIX! De qualquer forma, algo de liberal eles tinham, algo de “mente aberta” que a policia integralista da cultura gaúcha não tem.
Afinal, o que querem vocês, colocar a tradição em uma redoma de vidro? Acordem desse sonho idílico, a cultura popular já foi canonizada, esse é o primeiro indicio a provar que na prática ela não existe mais.

Por que haveria eu de saber a data de nascimento do General Osório?

Mais uma vez: Historiador não é calendário!

A presença da ausência

2009-08-27T21:03:00.000-03:00

Estou em exílio voluntário, aqui não há doce caviar, nem intelectuais para trocar impressões sobre arte ou política, nem mesmo tenho um violão para compor London London tal Gil Caetano no Velho Mundo. Estou no Novo Mundo, no mundo dos novos ricos e da velha pobreza, em um Western norte-maericano ou com Glauber Rocha no sertão desolado, as bolas de feno são substituídas pela maresia e o sol incessante pelo sal, esse elemento despudorado capaz de corroer todas as coisas.
Perguntam-me se gosto do que faço, não sou capaz de responder essas perguntas, sou tudo o que faço fui feita para aquilo que faço, não há como gostar ou desgostar, a vida todo me preparei para esse momento, para estar aqui nessa cozinha enferrujada dissertando essas linhas, repito: não há como gostar ou desgostar!
Hoje, conversado com Joel via internet, este, ao ser interrogado sobre como estava, respondeu: "Tediosamente bem! Em algum lugar entre o êxtase e o desespero". Esse insight é revelador e só corrobora (como diz o amigo), com essa idéia de simplesmente estar, ao menos foi assim que interpretei.
Imagino que muitos devem estar lendo este texto, se é que tem alguém lendo, e pensando em como estou niilista, desesperançosa, algo como "linha reta" no eletrocardiograma, ou o ângulo horizontal citado por Sahlins em o Sentimento das Linhas. Para esses, sugiro um exílio voluntário, um exílio de tudo que pode ser verdadeiramente importante, sugiro solidão absoluta e o encontro consigo mesmo em um dos momentos mais desesperados de suas vidas. Para os outros, que bem entendem o que essa parcela de minha alma está dizendo, dou boas vindas e convoco para participarem desse solene momento, o momento da presença da ausência.

Xangri-lá, 27/09/09

Juliana Soares

2009-08-17T17:38:00.000-03:00

O poema publicado anteriormente: "Deixai o grave amarelo da tarde", recebeu uma outra versão. Ou melhor, uma continuação, onde o observador efusivo de antes vislumbra a mesma paisagem com outro olhar. O autor do poema é Juliano Dupont.

Daí que ontem eu olhei o céu, me alimentei com o amarelo da tarde,
com fome do absoluto, com fome da alma,
e lembrei de mim, e lembrei dos verões passados,
eu
um armário enorme
entulhado de emoções,

numa baça euforia branca e sem brilho,
com a retina de fogo deitada no meu leito inútil ,
insone e impotente nessas tardes desesperadas
e suadas,
suadas

numa liturgia pagã
onde enterro o relicário
em que imolei meus sonhos
em que sacrifiquei o meu amor

Deixai o grave amarelo da tarde...

2009-08-15T11:39:00.000-03:00

Vista do Rio das Antas. Créditos: Alison Seben

Deixai o grave amarelo da tarde arrebatar vosso corpo.
Diluir-se no espaço como se preenchesse

o próprio vazio das formas.
Alimenta-te do amarelo da tarde
com a boca de quem subsiste
pela fome da alma.
Entrega-te ao efêmero momento
em que tudo é calor diluído
em cor em sol...
em som insone e lasciva
dessas tardes abrasantes.

Deixai a luz queimar vossa retina.
Espalhar-se pela grama do jardim
até que tudo destrua,
numa grande e branca euforia de brilho!

Lembro, logo lembro que existo

2009-08-15T11:25:00.000-03:00

Arrumar o armário e o guarda-roupa vai ficando a cada ano que passa uma atividade mais intensa e demorada. Sobretudo se estiver tocando Blue in Green do Miles, quando você pegar aquela blusa amassada no fundo do armário e lembrar que a estava vestindo naquela noite. Não qualquer noite, mas justo naquela quando o que menos importava era o que você estava vestindo. Impossível se desfazer desses ícones que habitam os armários de nossa memória. Com o tempo o quarto vai ganhando um agradável aspecto de museu, cada objeto é um relicário que conta nossa grandiosa história anônima.

Ao Peregrino

2009-08-11T09:33:00.000-03:00

Esse Falcão Peregrino está rondando minha casa já tem um mês. Sua solidão majestosa lembrou-me a poesia "Fim de Viagem" de Eduardo Guimaraens (1892-1928):

Que vos importa ouvir a voz de um peregrino?

Pouco vale saber se cantei ou chorei;

se fiz mal, se fiz bem; se aceitei o destino;

se gozei ou sofri; se amei ou se odiei.

Sou uma sombra a mais no caminho divino...

E como apareci, desaparecerei.

Outros carnavais

2009-08-10T12:40:00.001-03:00

Enquanto seguia a multidão barulhenta e colorida, ia amparando o silêncio pisoteado.

Fugaz

2009-08-08T13:17:00.000-03:00

Esse vídeo, que atende pelo título de Fugaz, é uma montagem reunindo imagens captadas na virada do ano em Capão da Canoa com a Música de Erik Satie.

Poema do livro Laços

2009-08-08T12:51:00.000-03:00

Poema do livro Laços, escrito pelo psicanalista R.D. Laing em 1969. A obra foi-me apresentada recentemente por Juliano Dupont. Achei de suma importância divulgá-la devido ao teor das verdades que revela.

...

Ele acha que ela o devora
com a sua exigência de que a devore

Duas pessoa que inicialmente
queriam devorar e ser devoradas
estão devorando e sendo devoradas

Ela é devorada por ele que é devorado pelo
devorador desejo dela de ser devorada por ele
Ele é devorado por ela que é devorada
por não ser por ele devorada

Ele é devorado
pelo medo de ser devorado
Ela é devorada
pelo desejo de ser devorada

Seu pavor de ser devorado
nasce de seu pavor de ser devorado pelo seu devorar
Seu desejo de ser devorada
nasce do seu pavor do desejo de devorar

R.D. Laing

2009-05-25T20:25:00.000-03:00

Detalhes do Passeio Público. Créditos: Juliana Soares

Transcedental nº 2

2009-05-06T15:29:00.000-03:00

Árvore de cabelos (Maninho). Créditos: Alison Seben

Transcedental nº 2

Meus cabelos enroscaram-se nas árvores
transaram teias e cipós na seiva ceifada
de uma natureza morta
torta, torpe, embriagada
vida de ante-vida da vida fossilizada.
Meus dedos cavaram na terra seca
sendas e catacumbas
revirando arquivos do planeta.

Arqui-vivos, semi-morte
Semínimas e colcheias
No compasso da inexistência.

2009-05-06T15:11:00.000-03:00

Dá-me novamente um não
Tolhe-me o instinto
Dá-me um não!
Nunca um sim
Sempre um adverso
Sempre uma corrida
Sempre rumo ao nada

Aceito, esqueço
A Tv anda a me distrair
Assisto, aceito, esqueço

Saio da minha vida
Apago as luzes
Deixo rastros de poeira velha
por onde passo
Sou um grão
Uma semente arranjada
Sou só o que posso ser

Rodoviárias

2009-05-06T15:03:00.000-03:00

Tenho um enorme apreço por Rodoviárias! Esses lugares nômades onde nada é de ninguém e ninguém existe como um sujeito em si, todos são de todos e todos comungam do mesmo interesse insípido de IR e VIR. Não existem trabalhadores, empresários, atendentes e profissionais liberais, não há artistas, intelectuais, poetas e políticos... As personalidades se diluem em viajantes transfigurados por chegadas e despedidas.
O roncar dos motores dos ônibus e o barulho incessante das gentes, o tiritar de moedas, as cores e formas de toda espécie de iguarias, ninharias, artefatos, artesanatos ameríndios e american fast-food. Mantras visuais de cheiros-sons coloridos pintam esse quadro barroco de mil contrapontos e movimentos dramáticos.
Rodoviária, lugar de eterna passagem para outro lugar. Nesta noite, quero eximir-me da minha classe, da minha raça vira-lata, de meu vagabundo sentimento de distância e ignota superioridade burguesa. Quero integrar-me ao chão febril e desgastado dessa rodoviária esquecida em algum lugar na última estação escura da América do Sul.

Idéias

2009-05-06T14:55:00.000-03:00

Não era cedo, não era tarde, simplesmente era mais um dia de não ser nada. Ser era tudo e já bastava. Dizia-me preferir as idéias não acabadas, as metas não alcançadas e a concretude dos sonhos no mundo dos sonhos. Não gostava da realidade, ao medo do desencanto suspendia os planos em outro patamar. Amar e só! Amor cortês que nunca chega as vias de fato passando longos anos de namoro a distância discreta e não correspondida...Dizia que era assim que amava as idéias.

2009-05-04T22:30:00.000-03:00

Azedinhas. Créditos: Juliana Soares

Na noite urbana

2009-04-16T14:33:00.000-03:00

Já reparaste que ao cair da noite as pessoas não andam sozinhas, têm medo de se parecerem com espíritos errantes no limbo amorfo da cidade escurecida. Eu por convicção ou costume, necessito vagar solitária por essas ruas, é assim que apreendo seus cheiros, suas formas e seus sutis movimentos rumo a idéia sombria do progresso irrefreável. Na noite urbana me descubro, revela-se um lirismo peculiar, algo como se nada tivesse sentido, mas cada coisa ocupasse exatamente seu lugar.
Nessas longas jornadas vazias, lembro-me de Lévi-Strauss: “ a América passou da barbárie a decadência sem conhecer a civilização”. Assim bradava esse bruxo antropólogo observando a São Paulo da década de 40 onde se construía uma casa nova por hora tombando (no sentido literal) todas as edificações antigas, sem dó nem piedade. É meu caro - declaro em pensamento conversando com o velho pesquisador - nossas cidades são assim decadentes, ociosas, vazias, amontoados sem vida de moradias de classe média. Não há do que se orgulhar, não há contudo o que contemplar na maioria das cidades brasileiras que conheço.
A memória não existe, é riscada do mapa mental das pessoas que por si perdem a referência passando a orientar-se somente pela vontade desenfreada da evolução rumo ao nada. Como podemos envelhecer dignamente se não temos passado, se a cada pouco andar pelas ruas é caminhar no limbo é ser sozinho na mais iminentemente humana das invenções: a cidade!
Mesmo assim gosto de vagar por essas ruas, é aqui que observo essa tristeza, essa loucura, essa elegância discreta e reprimida de nossa civilização, tão frágil e decadente civilização que se mantém como um lento monstro devorador de vidas.
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Sempre me insinuaram que não era de bom tom uma mulher andar sozinha depois do sol se pôr, pode-se ser confundida com uma prostituta, é presa fácil para assaltantes, vagabundos e outras assombrações urbanas que se possa temer. No entanto, continuo a contrariar essa regra pelo simples fato de negar-me a partilhar da paranóia e do obscurantismo medieval a que nossas cidades foram submetidas.

2009-03-18T20:46:00.000-03:00

ES NEGRO
Es negro para siempre.
Las estrellas
los soles y las lunas
y pingajos de luz diversos
son pequeños errores
suciedad pasajera
en la negrura espléndida
sin tiempo
silenciosa.
Idea Vilariño - Noturnos (1951)

Imagem de Idea Vilariño retirada de http://samfainadarts.blogspot.com/2009/02/idea-vilarino-passio.html